Le blog de Fox

Le 12 décembre, à Bobigny, ça continue... Les enfants d'Solo seront là, sur scène, pour nous chanter leurs versions des chansons de Mano, et leurs chansons à eux... Manouch K, Le fil de l'eau, Valérian Renault et Fred de Karpatt vont nous emporter, le temps d'un tour de piste, loin de l'idée que Mano n'est plus là... Allons pousser le Shalala qui fera qu'on n'est pas tous morts pour lui... Les photos du dernier spectacle en date montrent bien que des sentiments... ce n'est valable que quand ça nous unit... La preuve, l'idée des Enfants d'Solo est née dans la tête de Steeve barre et son rêve, en mobilisant les artistes de scènes aimant Mano, a pu voir le jour... Ensemble, on peut beaucoup...

Un éléphant de la Savane

Avait écrit au Père Noël

Afin d'avoir une cabane

Et d'y ranger tout son bordel.

Il avait trempé ses défenses

À l'encre de quelques ruisseaux

Et trouvé une écorce immense

Pour y poser ces mots pâteaux :

"À toi le fou d'Patagonie,

Toi qui fait voler ton traîneau,

Sache qu'ici, quand je m'ennuie,

J'essaie de construire un bateau.

Je suis l'éléphant Sidonie,

Et je n'ai pas d'éléphantaux

Alors évidemment ma vie

Cherche toujours pour un radeau.

Si tu pouvais, toi, le messie,

M'envoyer un de tes cadeaux

Jusqu'en terre d'Africanie,

Ça allègerait tous mes maux.

Si tu pouvais, dans ta Clémence,

M'envoyer comme un gros hangar,

Ça serait vraiment une chance....

J'attends ta réponse ce soir."

Je suis jardinier au pays des mots,

Je viens y planter des pieds d'artichauts

Et j'aime enlever tous les asticots

Qui sont prisonniers, là dans mon râteau.

Je suis jardinier au pays des mots,

Moi je suis payé à souffler le chaud

Et le froid au nez de mes haricots

Pour qu'ils poussent bien, pour qu'ils poussent haut.

Être jardinier au pays des mots,

Oh je le sais bien, que c'est pas bateau,

Mais ça me convient, je crains tant les flots

Et mon pied marin n'est pas vraiment beau.

J'aime cuisiner la terre et son dos,

J'aime y raturer le sol et sa peau,

Et faire monter, au sein de l'enclos,

Le son d'un métier qui m'est tout nouveau.

Vous qui passez par là, y'a un moment, des fois, que j'me dis mais pourquoi ? Pourquoi vous n'postez pas ? Y'en aurait pas un seul qui aurait de la gueule ? Juste des yeux pour voir, et pas de p'tite histoire ? Juste en main la souris pour mater le vernis ? Qui donc ? Qui donc ici n'envoie pas tous ses cris ? Qui se retient la tête ? Qui n'ose pas ? C'est bête. Il ne faut pas grand chose, pour envoyer la dose. Un stylo, un pinceau, la photo ou la gratte... L'envie de parler haut quand au fond ça nous gratte... Pardonnez-moi ces mots mais il fallait qu'ils sortent... Moi je suis grande gueule. J'ai cessé d'être morte

Sortir sa voile et s'échapper,

Laisser souffler le vent mauvais,

La mer à nos pieds qui s'étire

Accroche à la plume un sourire.

À la dérive, garder le cap,

La feuille fait comme une nappe

Où l'on dépose des agapes,

Des souvenirs qui nous attrapent.

Et quand nous voguons sur les flots,

Croisant soudain la bonne étoile,

À l'horizontale il nous faut

Monter à l'assaut de la toile.

Et bien en face, il faut des mots,

Pour voir dans l'eau quand on y nage,

Ouvrir son cœur aux idéaux

Et tendre une main de passage.

Ouvrir son cœur à tout jamais,

C'est l'acrocher à un nuage

Pour ne jamais le refermer

Quand tout nous pousse à l'abordage,

Ouvrir son cœur, jusqu'à la fin,

Et tant pis pour le temps qui passe,

Ouvrir le cœur, et nos deux mains,

C'est s'échapper de nos impasses.

Dessin réalisé par Plume.

Dessin à l'encre de Chine, réalisé par Plume

C'est le cœur d'un rébus

Qui nous porte à la vie,

Il ne faut rien de plus

Pour nous donner envie.

Et sur le fil de l'eau

L'embarcation précaire

Nous conduit, du ruisseau,

Au rêve interstellaire.

C'est du vent dans le dos,

Et c'est du temps qui claque.../...

Juste un petit poème,

Qui se voudrait chanson,

Juste quelques phonèmes

Posés sans prétentions.

Juste un petit poème

Qui chante sur six pieds

Quand le ciel est tout blême

À la fin de l'été.

Juste une ritournelle,

Un mot et puis un mot,

C'est le chant du moment

Qu'on nous sert, en comptines;

C'est un air dans le vent:

La rose a des épines.

Et ça monte et ça prend

L'ampleur de l'overdose,

Leur fleur tue le printemps

À défaut d'autre chose.

Et sur les campements

Elle se déracine

En singeant bêtement

Ceux qui voient bleu marine;

Qui a dit "L'important...

L'important c'est la rose"?

C'était certainement

En des temps moins moroses.

Je n'ai pas d'âge, pas de nation, pas de bagage et pas de nom. Simple passant du temps présent, je n'appartiens qu'à mes chansons. L'identité est un carcan dont j'ai cassé tous les contours. J'erre sur terre, aimant passer par à peu près tous les détours. Je suis un simple voyageur posant ses pieds un peu partout, et si demain me mène ici, c'est que j'en aurais fait le tour. Il se peut même, les soirs de peur, que mon ici me trouve ailleurs.... Mais c'est alors que je me perds, et que mon voyage se meurt.

Dans ma chemise, pas de papiers, ni dans mes poches... vérifiez ! Moi je ris au nez des frontières, et je pisse au pied des armées. Simple passant sur cette terre qui se fabrique des bunkers, je continue sur mon chemin, et je fabrique des refrains.

Je n'ai pas d'âge, pas d'ambition, pas d'autre adage...

Evolution...

Créanciers, débiteurs,

Comptes à découvert,

Arrêter le compteur

Et tant pis pour l'hiver...

Et quand l'été revient

Vérifier ses débits,

Ne pas aller plus loin

Que la ligne crédit.

Encaisser virements,

Retraits et assurances,

S'acquitter des paiements

Pour rester dans la danse,

Tous les papiers de banque,

Poésie d'aujourd'hui,

Marchent comme des tanks

Implacables, sans vies.

Il ne reste pour ceux

Que l'horizon chatouille,

Qu'à refermer les yeux

Sur la grande magouille;

Oublier relevés

Ou autres échéances

Pour se mettre à rêver,

Et retenter la chance...

Sur le banc des Nations,

Chacun dans sa culotte,

On regarde au lorgnon

Ses oignons qui mijotent.

Quand on lève le nez,

Au-dessus du binocle,

Le monde a tant tourné

Que vacille le socle.

Alors les yeux baissés

On retourne à ses comptes,

Et monte l’anxiété

Autour du taux d’escompte,

Sur le banc des Nations,

La crise y est passée,

On n’y fait attention

Qu’à sa pauvre monnaie…

http://www.youtube.com/watch?v=M7QsVf1IpXo&feature=youtube_gdata_player

Depuis longtemps sa vie le conduisait ici. Toujours au même endroit quelques soient ses efforts. Mais une fois encore il allait repartir, conscient que son voyage en vaudrait la chandelle. Et puis il savait bien qu'un passage ici-bas risque de se finir avant qu'on ait le temps d'attraper son bagage emporté par le vent... Alors la tête haute, coiffé de vains remords, il se mit en action, un pied, et puis un autre. Dans sa tête, à tout prendre, ça faisait du boucan... C'est comme ça, au moins, qu'il se sentait dedans. Et c'est pour ça aussi qu'il sentait cette urgence, l'envie de vivre un peu et que tout recommence. "Qu'importe le chemin quand on n'a plus de route, qu'importe si demain je me perds dans le doute...qu'importe mon chagrin puisque j'ouvre la porte aux voiliers, aux embruns, et puis même aux cloportes..." En avançant tout droit sur le dos de ces rues où la ville aux abois le croisait sans le voir, il chantonnait son air en passant, l'air de rien, toujours près d'une place, toujours au même endroit. Il posa son bagage, il était revenu. Un long regard au ciel lui annonça la nuit. Il alla se coucher au même coin de rue, toujours près de la place, qu'il avait reconnue. Mais avant de dormir il prit sa décision : dès demain, c'est fini, il ne bougerait plus. Il eut, pour les étoiles, un geste de la main. C'est ici désormais, qu'il les verrait de loin. Il accepta cela comme son évidence et depuis, dans ses yeux, se promène une errance.

Le tempo déjanté

De ma marche à six pieds

Ne touve sa rythmique

Que dans la phonétique.

Il ne sait que conter

En rêvant éveillé

Loin de la prosodie

Qui coupe ses envies

Souvent je mets les voiles

Quelque part sur la toile,

J'y plante un horizon

Hier j'ai fait un rêve,
qui n'était pas le mien,
Aujourd'hui il soulève
Et porte mon destin.

Le cœur à la relève
En a fait un festin
Où des êtres de fièvre
Y nourrissent leur faim.