l'orthographe curieuse d'un paysage

 de soi

 il faudra bien
 de la délicatesse
 une attention soutenue
 de cette si ancienne histoire de la maïeutique
 de cet art d'accoucher
 des mots

 alors on prendra
 les aises qu'il nous plaira

 et puis nous lâcherons
 dans le vent nos cris

 parce qu'il faudra bien s'en libérer l'esprit

 avec toujours cette solitude
 à ce moment du passage

 à l'acte

 de l'angoisse du gardien de but au moment du penallty
 du vertige de la page blanche

 à l'idée d'une viduité
 d'une existence

 qu'il faudra bien emplir
 d'actes
 de choses
 de mots

 de rires
 de sentiments

 de pleurs
 de peurs
 de haines

 de tristesse
 et d'angoisse

 aussi bien que d'espoirs insensés
 et de désirs sans limite 

 et de cette envie de joliesse
 et d'une idée du bonheur

 nous commencerons toujours par accoucher d'un mot
 
 on dira papa par exemple
 histoire de reproduire
 un modèle
 
 puis je veux
 je veux pas

 je t'aime
 je t'aime plus

 et puis je t'aime moi non plus

 et alors on lira, on écoutera

 charles, georges, françois
 et puis tant d'autres

 et ceux qui oseront
 chanteront
 ou crieront

 leurs propres chansons

 parce que s'élève au ciel
 depuis si longtemps déjà
 cette cacophonie
 harmonie
 de nos cris
 de nos pleurs
 nos suppliques

 vers quel être suprême
 quels dieux indifférents

 et de quel être aimé
 voulons nous chanter la gloire

 ou bien après la lutte
 à quelle victoire
 à quelle défaite

 quelle fête

 sinon celle des mots
 des textes
 des histoires

 au coin du feu
 au cinéma

 on chantera

 on dansera

 un rythme de guershwin

 des mots d' appolinaire

 alors sous le soleil

 après l'amour
 exactement
 plus rien jamais de l'ordinaire

 il n'y aura plus qu' appolinaire
 verlaine et toi

 à moi


 et baudelaire



 les herbes folles de nos souvenirs
 s'emmêlent
 se couchent

 sous ce ciel bas et lourd

 sous la pluie de l'orage
 d'un passé
 du présent
 et puis demain qui vient

 serai-je serein

 il me manque cette présence à moi-même
 il me revient cette timidité de vivre

 je traîne, promène les histoires de mes proches
 père, mère
 pêle-mêle
 tout le bastringue des histoires de leurs familles

 une partie de mon histoire
 endroit perdu
 jardin oublié
 jamais partagé

 et comment dire
 cette piste tracée
 à la manière
 d'un petit poucet

 ces histoires de princesses
 de princes oubliées

 d'un chat botté
 qui vaudra toujours mieux
 qu'un père noël qui n'existera pas

 d'un dieu mort
 hors ceux de l'olympe

 sera aussi
 pour toujours
 le jardin d'éden

 il est celui-là
 jardin anglais
 ou celui japonais

 de l'autre coté de la terre

 on sème
 on s'aime
 
 on espère

 on donne ,  d'autres demandent
 comme un chaos
 d'histoires qui s'entrechoquent

 il en restera ce paysage désolé

 qu'on réhabitera
 de nos espoirs
 nos rêves

 de cette volonté de vivre
 survivre

 revivre
 
 enfin



 les jardins secrets de nos vies
 s'emplissent
 des herbes folles de nos souvenirs

 les actes manqués, les regrets
 les joies oubliées
 les fleurs fanées d'un bonheur envolé

 comme une promenade
 esseulé
 
 en un monde déserté

 j'en oublie de vivre

 il me reste bien cette vie
 factice ...
 de tous les jours
 ces rencontres
 j'erre

 dans l'urgence de l'autre
 la misère
 les odeurs innommables
 ou bien même la richesse
 qui cache mieux encore toute la détresse

 je me promène dans ce monde perdu
 demi-dieu enfanté par la mort
 je slalome sur des chemins trop pleins
 d'êtres qui roulent vers leur fin

 une seconde, une minute
 un geste, une écoute
 je donne
 un peu de mon âme

 d'un mot, un regard
 une main posée
 sur le bras
 ou l'on serre

 une main que l'on tient

 l'autre comme un trésor

 on se rapproche
 on approche

 un instant
 étincelle
 une brève lueur

 je vis
 demi-vie
 je m'oublie


 il me reste cet espace

 cette mise à nu
 nécessaire
 imprévue
 fragmentaire

 
 une pierre jetée

 dans quel jardin secret